Épigramme vingt-et-unième

Annie, s’emmerdant toute seule dans le lit
De l’hôpital où elle était à l’agonie
Invita patients, moribonds et éclopés
À tomber leur jaquette et venir la baiser.
Tous coururent profiter de cette chance
Ce qui désengorgea la salle d’urgence.

Mauvais placement

Discuté longuement au téléphone avec un quidam qui voulait me vendre de l’assurance vie. Son baratin était plutôt convaincant, sauf sur un point: qu’est-ce qui me prouve que je vais vraiment mourir?

Flagrant dans le lit

Lorsque j’ouvris les yeux, elle se relevait d’entre mes cuisses en s’essuyant la bouche du revers de la main.

— Je voulais simplement te regarder dormir, me dit-elle. Tu n’es pas morte, n’est-ce pas?

I’m a spy in the house of love

Connaître son lectorat est d’une importance cruciale pour toute blogueuse qui se respecte. Or, je sais quelque chose sur vous, sur chacun d’entre vous — quelque chose d’important, d’intime, de très personnel:

Vous allez mourir.

Camarade camarde

Je me demande si la loi sur le harcèlement psychologique me permettrait de déposer une plainte contre la mort…

Vision

En plein milieu de la nuit, étendue dans mon lit à côté de moi un corps, une momie décharnée, sèche et poussiéreuse, jaunâtre, affublée de sous-vêtements affriolants. Il m’a fallu deux heures de terreur glaçée pour m’en défaire.